В каком-то баре,
За границей
Она работает
И снится.
Но снится редко,
Как награда.
За то, что мне её
Не надо.
У неё густые, прямые, тяжёлые, длинные волосы - нет, не каштановые,
тёмный пепел и когда она наклоняется к посетителям за столиками,
чтобы принять заказ, они просыпаясь скользят по плечам,
переливаясь матовым блеском под разноцветными огнями ресторана.
Спрятав блокнотик, она с улыбкой выпрямляется, голову легко, немножко вправо
и назад, и всё это пепельное великолепие оказывается за спиной,
и нижний край его ровный-ровный, волосок к волоску хоть линейку прикладывай.
Я смотрю на неё улыбаясь,
Как она идёт между столиков.
Имени, даже её не зная,
Да и зачем оно, алкоголику...
Она проходит мимо меня, моргает нежно обоими глазами, быстро окинув всё ли
в порядке за столиком, полон ли бокал, не потускнел ли лимон, не подсохли ли капельки
на алом срезе сёмго-бутерброда.
Переливается в лучах
Янтарный виски,
Искрится.
Неуловимо-уловимый шлейф
Её духов, как-будто
Снится.
Души покой
Волной своей качает
И уплывает жизнь, с улыбкой тает, тае, та...